Al otro lado del olivar, en lo oscuro. Se siente sufrir el cornetín. La muerte. Gustan de acariciarla una y otra vez. Ensayan la muerte. Y se sienten vivos. Desde noviembre. Una banda de música prepara la Semana Santa. La cuerda tira. Acabó el paseo. A mis espaldas, un limón corre triste cuestabajo. Sin decir adiós.
Artículo al azar
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aire
me voy con el limón, hasta que todas las bandas no paren de ensayar por mi calle, es peor que lo de los palillos bajo las uñas!